Morgnarna är alltid definitionernas stund. ”Vem” är ”jag”? Ofta går det fort att avgöra: Ett ”man” ser sig om i rummet, minns en smula, känner efter hur den kropp är beskaffad som inhyser medvetandet. Så är ”man” ”jag”, redo att hantera dagen. Men ibland flyter det en stund. Stunden kan vara lång eller kort (ur klockans pespektiv); det kvittar, eftersom sådana begrepp är irrelevanta i stunden. Ingenting finns, allting blir, inget går genom portgångar eller promenerar genom korridorer, i stället sprider sig allting genom ett perforerat sjok, impregnerar det och låter det falla, eller sjunka, får det att omfamna sig självt och hamna i skymundan när ”jag” slutligen, i panik, försöker kasta sig ur denna flod av hav med dess universalistiskt-partikulära anspråk. Ett generellt ”det” utan totalitet, en svärm av beståndsdelar utan inbördes samband, en massa av skrikande droppar.
När "jag" efter dagen, glömsk av produktionens reproduktion och all rörelse mellan koordinaterna i den del av apparaten som råkar omge mig, sluter ögonen och släpper alla dessa väggar och rutor, ränder och gyllene snitt, dessa bågar med slut och glorior av mening, när ”jag” flyter isär, kommer det tillbaka. Eller snarare: det återvänder. Beståndsdelarna krackelerar och visar sig vara något helt annat, mer eller mindre, formlöst eller envist faktiskt. De rör sig i vidare och vidare virvlar, som till slut blir bilder av sig själva, och bakom dem: Det, igen. Mörkret blir ”jag”, ”jag” blir mörkret, det som finns bortom varje individ (varje enskild del av projektet ”människa”) och som inte är anledningen, inte orsaken eller källan eller kraften, inte meningen, inte ordet eller varat eller ursprunget, inte döden eller livet, egentligen ingenting men inte det heller.
Det blir till där en stund, innan min organism slår på sömnen och apparaten är där igen, reproducerande, kalkerande. ”Jag”, eller något som ger sig ut för att vara ”jag”, rör sig i apparatens skugga. Och sedan, efter en natt av detta, morgon igen.
